William Blake

Laurence Sterne

The School Boy

I love to rise in a summer morn

When the birds sing on every tree;

The distant huntsman winds his horn,

And the sky-lark sings with me.

O! what sweet company.

But to go to school in a summer morn,

O! it drives all joy away;

Under a cruel eye outworn,

The little ones spend the day

In sighing and dismay.

Ah! then at times I drooping sit,

And spend many an anxious hour,

Nor in my book can I take delight,

Nor sit in learning’s bower,

Worn thro’ with the dreary shower.

How can the bird that is born for joy

Sit in a cage and sing?

How can a child, when fears annoy,

But droop his tender wing,

And forget his youthful spring?

O! father & mother, if buds are nip’d

And blossoms blown away,

And if the tender plants are strip’d

Of their joy in the springing day,

By sorrow and care’s dismay,

How shall the summer arise in joy,

Or the summer fruits appear?

Or how shall we gather what griefs destroy,

Or bless the mellowing year,

When the blasts of winter appear?

William Blake

O Menino da Escola

Gosto da manhã de verão:

Ouvem-se as aves nas árvores,

Lá longe a trompa de caça,

Canta comigo a cotovia.

Oh, que bela companhia!

Mas escola em manhã de estio,

Oh!, mata o contentamento;

Sob olhar cruel e frio,

Passam o tempo os pequenos

Suspirando desalento.

Às vezes vejo, curvado,

Compridas horas passar,

Sem sentir no livro agrado,

Ou ter no saber lugar,

E tremo c’o trovejar.

A ave nasceu p’ra voar.

Pode estar presa e cantar?

À criança, receosa,

Só resta perder a asa

E a força poderosa.

Oh!, pai, oh!, mãe, se partem o botão,

E mais, se sopram as flores,

Se tenras plantas privadas são

Ao nascer dos seus amores,

Por mágoas e por temores,

Pode o verão nascer alegre

E o fruto medrar sadio?

Havemos de colher o que o mal destrói,

Ou dar graças pelo ano bom,

Quando chega o tempo frio?

Trad. Manuel Portela

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The Chimney Sweeper

A little black thing among the snow,

Crying “ ’weep! ’weep!” in notes of woe!

“Where are thy father & mother? say?”

“They are both gone up to the church to pray.

“Because I was happy upon the heath,

“And smil’d among the winter’s snow,

“They clothed me in the clothes of death,

“And taught me to sing the notes of woe.

“And because I am happy & dance & sing,

“They think they have done me no injury,

“And are gone to praise God & his Priest & King,

“Who make up a heaven of our misery.”

William Blake

O Limpa-Chaminés

Uma coisita preta na neve

Gritava com mágoa o pregão!

“O teu pai & mãe, onde estão?”

“Estão os dois na igreja a rezar.

“Por ser feliz quando faz calor

“E no inverno brincar na neve,

“Ensinaram-me cantos de dor

“E vestiram-me a morte de leve.

“Por ser alegre & dançar & cantar,

“Pensam que não me fizeram mal;

“E foram dar graças a Deus & ao seu Padre & Rei,

“Que fazem da nossa miséria um céu.”

Trad. Manuel Portela

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The Birds

He.   

Where thou dwellest, in what Grove

Tell me, Fair one, tell me, love;

Where thou thy charming Nest dost build,

O thou pride of every field!

She.  

Yonder stands a lonely tree,              

There I live & mourn for thee.

Morning drinks my silent tear,

And evening winds my sorrows bear.

He.   

O thou Summer’s harmony,

I have liv’d & mourn’d for thee.

Each day I mourn along the wood,

And night hath heard my sorrows loud.

She.  

Dost thou truly long for me?

And am I thus sweet to thee?

Sorrow now is at an End,

O my Lover & my Friend!

He.   

Come, on wings of joy we’ll fly

To where my Bower hangs on high!

Come, & make thy calm retreat

Among green leaves & blossoms sweet!  

William Blake

Os Pássaros

Macho:  

Ó orgulho da campina!

O teu Ninho onde se empina?

Qual é o teu Arvoredo?

Diz-me, Amor, esse segredo.

Fêmea:

Na árvore que vês além                         

A mágoa por ti me tem.

Bebe a manhã o lamento,

Leva o pranto à noite o vento.

Macho:      

Por ti, fulgor do Verão,

Vive & pena o coração      

Ouvem-se p’los matagais  

Noite & dia os meus ais.

Fêmea:

A mim mesma me desejas

Que tão doce assim me vejas?

Chega a mágoa ao Fim contigo,

Meu Amor & meu Amigo!

Macho:    

Vem, nas asas, vem voar

Lá ao cimo ao meu Lugar!

Vem, aninha as tuas dores

Entre folhas, entre flores!

Trad. Manuel Portela

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Long John Brown & Little Mary Bell

Little Mary Bell had a Fairy in a Nut,

Long John Brown had the Devil in his Gut;

Long John Brown lov’d Little Mary Bell,

And the Fairy drew the Devil into the Nut-shell.

Her Fairy Skip’d out & her Fairy Skip’d in;

He laugh’d at the Devil saying ‘Love is a Sin.’

The Devil he raged & the Devil he was wroth,

And the Devil enter’d into the Young Man’s broth.

He was soon in the Gut of the loving Young Swain,

For John eat & drank to drive away Love’s pain;

But all he could do he grew thinner & thinner,

Tho’ he eat & drank as much as ten Men for his dinner.

Some said he had a Wolf in his stomach day & night,

Some said he had the Devil & they guess’d right;

The fairy skip’d about in his Glory, Joy & Pride,

And he laugh’d at the Devil till poor John Brown died.

Then the Fairy skip’d out of the old Nut shell,

And woe & alack for Pretty Mary Bell!

For the Devil crept in when the Fairy skip’d out,

And there goes Miss Bell with her fusty old Nut.

William Blake

O João Grandalhão & a Mariazinha

A Mariazinha tinha uma Fada numa Noz,

O João Grandalhão tinha o Diabo na Tripa;

O João Grandalhão gostava da Mariazinha,

E a Fada atraiu o Diabo à casquinha.

A Fada Saltou pra fora & depois Saltou pra dentro;

Riu-se do Diabo e disse: “Olha que Amor é Pecado”.

O Diabo irritou-se & lá ficou muito irritado

E não tardou, Catrapás, caiu ao caldo do Rapaz.

Depressa se viu na Tripa daquele Rapagão,

Pois, pra esquecer, bebia & comia o pobre João;

Por mais que comesse & comesse, mais magro ficava,

Bebesse & comesse por dez até, quando almoçava.

Pr’alguns trazia Lobo na pança, noite & dia;

Pra outros era o Diabo, & eram quem bem sabia;

Pulou a fada, de Glória, de Orgulho & de Prazer,

Riu-se do Diabo até o João Grandalhão morrer.

Depois saltou pra fora da velha casca de Noz,

E ai coitada da pobre & Bonita Mariazinha!

Pois logo entrou o Diabo assim que a Fada saiu,

E lá se vai a Menina mai-la sua Nozinha.

Trad. Manuel Portela

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VOLUME I

CapÍtulo I

Quem me dera que o meu pai, ou a minha mãe, ou ambos, para dizer a verdade, uma vez que ambos estavam de serviço na ocasião, tivessem prestado mais atenção ao que estavam a fazer quando me conceberam; tivessem eles tomado em devida conta o quanto eu dependia daquilo que estavam então a fazer;––já que não estava em causa apenas a produção de um Ser racional, mas possivelmente a boa formação e temperatura do seu corpo, talvez até o seu génio e a qualidade do seu espírito;––e, apesar do que pudessem pensar em contrário, mesmo a fortuna da sua casa podia ser determinada pelos humores^[1] e disposições que fossem então dominantes:––––Tivessem eles tomado tudo isto em devida conta, e procedido em conformidade,––––estou verdadeiramente convencido que eu teria feito outra figura no mundo, muito diferente daquela em que o leitor provavelmente me há-de ver.––Podeis acreditar, boas almas, que isto não é assim uma coisa tão insignificante como muitos de vós podereis pensar;––já todos vós, atrevo-me a dizê-lo, tereis ouvido falar dos espíritos vitais, de como eles se transfusionam de pai para filho, etc. etc.––e de muitas outras coisas desse teor:––Pois bem, podeis crer na minha palavra, nove em cada dez partes do senso ou da sandice de um homem, dos seus sucessos e fracassos neste mundo, dependem dos movimentos e actividade daqueles espíritos, e dos diferentes trajectos e calhas que tomam, de tal modo que uma vez postos em marcha, bem ou mal, não é assunto de meia tigela––ei-los que se lançam com estardalhaço num corropio imparável; e ao pisarem e repisarem sempre os mesmos passos, acabam por fazer deles uma estrada, tão plana e direita como um caminho da horta, da qual, uma vez que a ela se hajam acostumado, nem o próprio Diabo por vezes os consegue afastar.

Dizei-me cá, meu amor, disse a minha mãe, não vos esquecestes por acaso de dar corda ao relógio?––––––Valha-me D––––!  gritou o meu pai, lançando uma interjeição, mas tendo o cuidado de moderar a voz ao mesmo tempo,–––Onde é que alguma mulher, desde a criação do mundo, interrompeu um homem com pergunta tão disparatada? Perdão, o que estava o vosso pai a dizer?––Nada. (PARTE I, pp. 57-58)

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VOLUME I

CAPÍTULO V

Ao quinto dia do mês de Novembro de 1718, que, pelo calendário, se aproximava dos nove meses tanto quanto qualquer marido podia razoavelmente esperar—fui eu, Tristram Shandy, Fidalgo, trazido a este nosso mesquinho e desastroso mundo.——Quem me dera ter nascido na Lua, ou em qualquer outro planeta (com excepção de Júpiter ou Saturno, porque nunca suportei o clima frio), pois qualquer deles dificilmente poderia ter sido pior para mim (embora nada possa afiançar acerca de Vénus) do que este vil e sujo planeta nosso—o qual, com certeza, e digo-o respeitosamente, deve ter sido feito com os frangalhos e as aparas dos restantes;——não é que o planeta não seja suficientemente bom, desde que um homem possa nele nascer para ficar com um grande título ou com uma grande propriedade; ou consiga pelo menos ser chamado a cargos públicos, ou outros empregos de poder e dignidade;——mas não é esse o meu caso;——e assim cada um diz da feira conforme o que lá vendeu;——razão pela qual afirmo e reafirmo que é um dos mais vis mundos que alguma vez se criou;—pois, desde a primeira vez que nele respirei, até agora, que já mal consigo respirar, por causa de uma asma que me atacou quanto patinava contra o vento na Flandres,——bem posso dizer que tenho sido a chacota contínua daquilo a que o mundo chama fortuna; e embora não lhe faça a injustiça de dizer que Ela alguma vez me tenha feito sentir o fardo de qualquer grande e notório mal;——ainda assim direi, com a maior calma do mundo, que, a cada passo da minha vida, e em cada curva ou esquina onde me pôde apanhar, essa malvada Duquesa me arremessou tal saraivada de desgraçadas desventuras e contrários acidentes que pequeno Herói algum jamais sofreu. (PARTE I, pp. 65-66)

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VOLUME I

CAPÍTULO VIII

Declaro solenemente a toda a humanidade que a dedicatória não foi feita para nenhum Príncipe, Prelado, Papa, ou Potentado,—Duque, Marquês, Conde, Visconde, ou Barão, deste, ou de qualquer outro Reino da Cristandade;——nem sequer foi ainda apregoada, ou oferecida, privada ou publicamente, directa ou indirectamente, a qualquer pessoa ou personalidade, grande ou pequena; sendo em toda a honestidade uma verdadeira Dedicatória-Virgem nunca experimentada em ninguém.

     Dou-me ao trabalho de expor este ponto tão em pormenor meramente para afastar qualquer ofensa ou objecção que contra ele se poderia levantar, por causa do modo em que me proponho tirar dela o melhor partido;—o qual consiste em pô-la à venda honestamente em hasta pública; que é o que agora passo a fazer.

     ——Cada autor tem uma forma própria de fazer valer as suas ideias:—pelo que me toca, porque detesto regatear por uns poucos de guinéus num beco escuro,—decidi para comigo, desde o início, negociar honesta e abertamente com Vossas Eminências neste particular, e ver se me saía melhor assim.

     Portanto, se há algum Duque, Marquês, Conde, Visconde, ou Barão, nestas terras de Sua Majestade, que esteja a precisar de uma elegante e cortês dedicatória, e a quem esta possa servir (porque, a propósito, a menos que sirva de alguma maneira, dela me não separarei)——fica desde já ao seu serviço por cinquenta guinéus;——o que é, estou eu certo, vinte guinéus a menos do que qualquer homem de génio deveria dar por ela.

     Meu Lorde, se a examinardes outra vez, vereis que está longe de ser a borrada grosseira que algumas dedicatórias são. A concepção, vede Vossa Senhoria, é boa, e a cor transparente,—o desenho não está nada mal;—ou, para falar mais como homem de ciência,—e medir a minha obra na escala do pintor, que se divide em 20,—acreditai, meu Senhor, que os traços valerão uns 12,—a composição 9,—a cor 6,—a expressão 13 e meio,—e a intenção,—se me permitis, meu Lorde, entender a minha própria intenção, e supondo que a perfeição absoluta na intenção seria 20,—penso que não andará muito longe do 19. Além de tudo isto,—há nela uma certa harmonia, e as pinceladas escuras no Cavalo-de-Pau (que é uma figura secundária, e uma espécie de cenário de fundo para o conjunto) dão mais força à luz central que cai sobre a vossa própria figura, e que a realça maravilhosamente;——e além disso, há um certo ar de originalidade do tout ensemble.

     Tende pois o obséquio, meu estimado Lorde, de fazer chegar aquela quantia às mãos do Sr. Dodsley, para proveito do autor; e na próxima edição haverá o cuidado de expurgar este capítulo, sendo os títulos, condecorações, brasões e boas acções de Vossa Senhoria colocados a abrir o capítulo precedente: Que na sua totalidade, desde as palavras De gustibus non est disputandum a tudo o que neste livro se relacione com Cavalos-de-Pau, mas nada mais, ficará dedicado a Vossa Senhoria.—O restante dedico-o eu à Lua, que, a propósito, de todos os Patronos ou Matronas de que me lembro, é quem tem o maior poder de pôr o meu livro em marcha, e o mundo a correr como louco atrás dele.  (PARTE I, pp. 72-73)

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VOLUME IV

CAPÍTULO XIII

[…] Se todos os dias da minha vida viessem a ser tão atribulados como este,––e a levar,––alto aí––––

Não vou acabar aquela frase antes de fazer uma observação sobre o estranho estado das coisas entre mim e o leitor, da maneira que as coisas estão neste momento––uma observação nunca antes aplicável a qualquer outro autor biográfico desde a criação do mundo, a não ser a mim mesmo––e, estou em crer, que nunca se há-de aplicar a qualquer outro, até à sua destruição final––e por isso, só pela sua própria novidade, merece a atenção de vossas senhorias.

Neste mesmo mês já eu estou um ano mais velho do que há doze meses atrás;^[1] e tendo chegado, como podeis ver, quase ao meio do meu quarto volume––e não tendo ainda passado do meu primeiro dia de vida––fica provado que já tenho, neste preciso momento, mais trezentos e sessenta e quatro dias para escrever do que quando comecei; de maneira que, em vez de avançar na minha obra à medida que a vou compondo, como aconteceria com um autor vulgar––pelo contrário, vou andando cada vez mais volumes para trás––se todos os dias da minha vida viessem a ser tão atribulados como este––E porque não?––e as suas ocorrências e opiniões viessem a levar outras tantas descrições––E por que razão haveriam elas de ser abreviadas? como a esta velocidade eu seria 364 vezes mais rápido a viver do que a escrever––A conclusão terá de ser, com licença de vossas senhorias, que quanto mais escrever, mais tenho para escrever––e, consequentemente, quanto mais vossas senhorias lerem, mais vossas senhorias para ler.

Não cansará isto os olhos de vossas senhorias?

Para os meus está bem assim; e, a menos que as minhas Opiniões venham a ser a minha morte, parece-me que vou levar boa vida à conta desta minha vida; ou, por outras palavras, vou levar um bom par de vidas regaladas.

Quanto à proposta de doze volumes por ano, ou um volume por mês, de forma alguma altera as minhas perspectivas––escreva quanto escrever, e precipite-me o mais que puder para o meio das coisas, como Horácio^[2] aconselha,––nunca me conseguirei ultrapassar––––mesmo açoitado num galopão desenfreado até ao último momento, na pior das hipóteses terei um dia de avanço quando pegar na pena––e um dia é o suficiente para dois volumes––e dois volumes serão o suficiente para um ano.––

Que os céus prosperem os manufactureiros de papel neste reinado propício que agora se inaugura para nós,–– já que eu estou confiante em que a sua providência prosperará tudo o mais que nele houver.––

E quanto à propagação dos Gansos––não é coisa que me preocupe––A natureza é em tudo generosa––Nunca me hão-de faltar instrumentos para trabalhar. […] (PARTE I, pp. 399-400)

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VOLUME VIII

CAPÍTULO XXIV

––––Estou aflitinha, capitão Shandy, lamentou-se a Sra. Wadman, levando o lenço de cambraia ao olho esquerdo, ao chegar à porta da guarita do meu tio Toby––––um grão de poeira––––ou de areia––––ou alguma coisa––––que eu não sei o quê, meteu-se-me neste olho––––espreitai aqui para ver––não está no branco do olho––

Ao dizer isto a Sra. Wadman enfiou-se mesmo ao lado do meu tio Toby, e apertando-se a um canto do banco, deu-lhe oportunidade de o fazer sem se levantar–––––––Espreitai aqui para ver––rogou ela.

Alma honesta! que espreitastes tão inocentemente como uma criança espreita por um caleidoscópio; e seria um pecado idêntico magoar-vos.

––––Se um homem se puser a espreitar por sua própria iniciativa para coisas daquela natureza––––não tenho nada a dizer––––

Mas não era esse o caso do meu tio Toby: e posso responder por ele, que era capaz de estar sentado tranquilamente num sofá, desde Junho até Janeiro (o que como sabeis, tanto abrange os meses quentes como os frios), com uns olhos tão belos como os de Ródope da Trácia^[1]  a seu lado, e não ser capaz de dizer se eram pretos ou azuis.

A dificuldade estava em fazer o meu tio Toby olhar para um olho.

Ora essa acaba de ser vencida. E

Ei-lo acolá com o seu cachimbo a pendular-lhe nas mãos, e as cinzas a cair––a espreitar––e a espreitar––depois a esfregar os olhos––––e a voltar a espreitar, com duas vezes a pureza com que Galileu espreitava à procura duma mancha no Sol.^[2] 

––––Em vão! pois, por todos os poderes que dão vida àquele órgão,––––o olho esquerdo da Viúva Wadman brilha agora tão lucidamente como o direito––––não tem a flutuar nele nem um grão de poeira, ou de areia, ou uma palha, ou um cisco, ou uma única partícula de matéria opaca––––não tem lá nada, meu caro tio paterno!, a não ser um fogo brando e deleitoso, a cintilar furtivamente de cada uma das suas partes em todas as direcções para dentro dos vossos––––

––––Se continuardes, tio Toby, à procura do cisco mais um instante que seja––––estareis perdido.

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VOLUME VIII

CAPÍTULO XXV

Um olho é neste aspecto exactamente como um canhão: Pois não são tanto o olho ou o canhão, em si mesmos, quanto as manobras do olho––––e as manobras do canhão, a que tanto um como o outro devem a sua eficácia. Não me parece nada má esta comparação: Todavia, como foi feita e colocada no começo do capítulo, quer pela sua utilidade quer por ornamento, tudo o que eu espero em troca é que, sempre que  falar dos olhos da Sra. Wadman (excepto uma vez na próxima frase), a tenhais presente na vossa imaginação.

Garanto, Minha Senhora, disse o meu tio Toby, que não vejo nada no vosso olho.

Não é no branco do olho, disse a Sra. Wadman: o meu tio Toby pôs-se a olhar com todas as suas forças para a pupila––––

Ora de todos os olhos alguma vez criados––––desde os vossos, Minha Senhora, até aos de Vénus em pessoa, que eram certamente o par mais venéreo que rosto algum jamais albergou––––nunca houve olho mais apto a roubar ao meu tio Toby o descanso do que aquele para onde estava agora a espreitar––––não era, Minha Senhora, um olho revirado––––ou um olho folião e travesso––nem era um olho a chispar –– impertinente ou imperioso––fazendo pedidos descabidos e exigências assustadoras, que teriam de imediato azedado aquela bondade humana de que o meu tio era feito––––era um olho de ternas solicitações––––e doces respostas––––falando––––não no tom de trombeta de alguns órgãos mal feitos, no qual muitos dos olhos com quem tenho falado mantêm estridentes conversações––––mas sussurrando suavemente––––como o último dos murmúrios de um santo a expirar––––“Como podeis vós, capitão Shandy, viver sozinho e sem afecto, sem um seio onde pousar a vossa cabeça––––ou confiar os vossos cuidados?”

Era um olho–––––––

Mas eu próprio acabarei por me apaixonar se disser mais uma palavra que seja acerca dele.

––––Foi quanto bastou para o meu tio Toby.  (PARTE II, pp. 302-304)

Laurence Sterne, A Vida e Opiniões de Tristram Shandy, Lisboa: Antígona, 1997-1998, 2 vols., trad. Manuel Portela.

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© Manuel Portela, 2005